秋分后的第一个晌午，陈宇蹲在老槐树下磨镰刀，阳光透过斑驳的树叶，在青石板上投下细碎的光斑。
父亲抱着一捆晒干的玉米杆从菜园回来，腰间别着的铜钥匙串叮当作响——那是姥爷当年在粮站用的钥匙，如今挂着父亲的老式翻盖手机。
“刃口要顺着磨石走，像这样。”
父亲蹲下来，粗糙的拇指擦过镰刀的缺口，“你姥爷说，磨镰刀得有耐心，急不得，就跟过日子似的。”
他说话时，康康正趴在石桌上玩弹珠，听见“姥爷”
二字，立刻抱着玻璃罐凑过来：“爷爷，姥爷的钥匙能打开我的存钱罐吗？”
父亲笑了，把钥匙串摘下来递过去：“你姥爷的钥匙啊，能打开好多老柜子，里面藏着糖块、粮票，还有给你爸做的布书包。”
康康摸着钥匙上的凹痕，突然举着钥匙跑向陈宇：“爸爸，你小时候是不是也玩姥爷的钥匙？”
陈宇握着镰刀的手顿了顿，记忆突然涌上来——那年他七岁，蹲在同样的老槐树下，看姥爷用这串钥匙打开铁皮柜，取出用报纸包着的芝麻糖。
菜园那头，阿辉正在帮母亲摘辣椒，红通通的辣椒串在竹匾里，像挂了串小灯笼。
“婶子，您还记得不？”
阿辉捏着辣椒蒂，突然笑出声，“那年我偷拿姥爷的粮票换糖，被您追着满院子跑，最后还是姥爷用这串钥匙打开柜子，把我的‘赃物’全缴了。”
母亲往竹匾里丢了个青辣椒：“你姥爷啊，嘴上说得凶，转头又给你塞了块绿豆糕，说‘小崽子长身体，别饿着’。”
康康突然举着钥匙跑向父亲，踮脚去够他腰间的皮带：“爷爷，我也要挂钥匙！
像姥爷一样！”
父亲愣了愣，从裤腰上解下牛皮钥匙扣，把铜钥匙串和康康的卡通钥匙链系在一起：“行，挂着吧，可别学你爸小时候，拿钥匙去撬鸡窝。”
陈宇耳朵发烫，想起自己十岁那年，用姥爷的钥匙撬开鸡窝偷鸡蛋，结果被老母鸡追得摔进菜畦。
磨完镰刀，父亲带着陈宇去给玉米地松土。
康康非要跟着，扛着比他还高的小锄头，走两步就被田埂绊倒。
“脚要踩稳，锄头举过肩。”
父亲示范着刨土，锄头尖入土的角度分毫不差，陈宇忽然想起姥爷临终前，曾握着父亲的手在黄土上画圈：“种地就得这样，深浅适中，像做人要实在。”
夕阳把田垄染成金红色时，康康突然模仿父亲的样子，把锄头往地上一戳，叉着腰喊：“你们歇着！
我来刨地！”
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